El Cedazo

Sí, sí, no me he equivocado de número de Sinfonía. Ya sé que la Sinfonía superconocida del checo Antonin Dvorak (pronúnciese algo así como Vóoszak; según me dijo tiempo ha un amigo mío que aparentemente sabía de qué hablaba) es la Novena, la famosísima Sinfonía del Nuevo Mundo… que ha sido utilizada hasta la saciedad. Su precioso primer movimiento ha sido usado en montones de películas, NODOs y noticiarios. El segundo movimiento, basado en melodías indias (indias de Norteamérica, quiero decir), lo mismo… incluso ha sido convertido en canciones pop de éxito, como hizo Mocedades en 1970, por ejemplo, con su canción “Más allá” (creo que se llamaba así) directamente plagiada del Largo de la Novena, con letra  de Juan Carlos Calderón, muy del estilo de “Paz y Amor” imperante en la época. El scherzo algo menos… pero claro, es que no es nada “americano”, sino más bien checo, bohemio hasta la médula, para más detalle.

Y del cuarto movimiento, qué decir… cuando se ha crecido escuchando cada miércoles por la noche el solemne comienzo del Allegro con fuoco, que era la sintonía del programa “Ustedes son formidables”, de Alberto Oliveras, durante el montón de años que estuvo en emisión en Radio Madrid (Cadena SER)… pues acaba uno un poco harto de escuchar tantas veces la misma música, y ahora le tengo un poco de manía a la Sinfonía del Nuevo Mundo. Es algo personal, ya lo sé, y un poco tonto, pero qué se le va a hacer.

Por eso traigo aquí su Octava Sinfonía, denominada “Inglesa”, a pesar de ser quizá las más bohemia de todas sus bohemias sinfonías (aquí uso “bohemia” como natural de Bohemia, en la República Checa, donde, cerca de Praga, nació Antonin Dvorak en 1841, y donde vivió, concretamente en la propia Praga, casi toda su vida, hasta su fallecimiento en 1904).

Antonin Dvorak

Hace ya bastantes años, tenía yo entradas para un Concierto en el que estaba programada, según el folleto, la Novena Sinfonía de Antonin Dvorak, o sea, la de siempre… Una cosa es que le tenga un poco de manía a esta obra, y otra que no me guste… así que iba con la idea de oír una vez más en directo tan espléndida sinfonía… y resulta que, por arte de los errores tipográficos, no se trataba en realidad de la Novena, sino de la Octava, que, por aquel entonces, yo no conocía (ni tampoco ninguna otra sinfonía de Dvorak que no fuera la ubicua Sinfonía del Nuevo Mundo). Y a priori, cuando vi el programa del concierto, que hablaba de la Octava, me llevé una decepción, pues el resto del concierto no me decía gran cosa; de hecho ni me acuerdo de qué otras obras se componía. Y cuando escuchas algo por primera vez, te puedes llevar una desilusión grande… o una gran sorpresa, que fue lo que de hecho me ocurrió.

Preciosa y alegrísima sinfonía, esta Octava, subtitulada “Inglesa”… lo que tiene su gracia, porque ya digo que está basada casi toda ella en música tradicional bohemia, que Dvorak adoraba, más que ninguna otra sinfonía suya, seguramente. El motivo de tan extravagante apodo es que, por aquella época, Dvorak se enfadó por algún motivo con su editor habitual (creo que era vienés, o quizá muniqués, pero no estoy seguro), y envió la Sinfonía para su edición a… Londres. Y por eso se conoce como “Inglesa”, porque fue inicialmente editada en Inglaterra, hay que fastidiarse…

Se trata, efectivamente, de una de las obras más alegres que conozco. Oírla eleva el espíritu, te dan ganas de bailar, de abrazar a algún desconocido y brindar por el brillante futuro de la Humanidad… Ya me diréis cuando la oigáis, ya…

Y esa alegría refleja, seguramente, la alegría que debió sentir el propio Antonin Dvorak en 1889, cuando la compuso, tras ser elegido miembro de la Academia Bohemia “Emperador Franz Joseph” para el Impulso de las Artes y la Literatura, Academia (es decir, a sus académicos y ahora colegas) a quien dedicó la Sinfonía. Dvorak estaba agradecido, feliz, y en su casa de campo cerca de su querida Praga. Y tomó como inspiración diferentes tonadas populares bohemias, alegres y danzarinas, orquestándolas con gran maestría, usando liberalmente los metales y la percusión… Vaya, que le quedó fantástica. Y fantástica me pareció al oírla por vez primera en la Sala de Conciertos.

Obviamente corrí el día siguiente a comprar un buen vinilo con alguna versión de la Octava, que recuerdo que me costó lo suyo encontrar en el Madrid de hace bastantes años… Creo que era del no menos ubicuo Herbert von Karajan, pero no conservo el vinilo (como casi ninguno de los que tenía por entonces). Algunos años después conseguí, por fin, el CD con la grabación de referencia de esta Sinfonía: la del también checo Rafael Kubelik, con la Filarmónica de Berlín, editado por Deutsche Grammophon, y encima en el mismo CD también viene la Novena, del mismo director y orquesta… ¡Para qué queremos más! Éste es el disco en cuestión, en Amazon: aunque parezca que sólo tiene la omnipresente Sinfonía del Nuevo Mundo, está la Octava también, lo prometo, que yo tengo uno igualito que ése…

Vamos a la obra, pues.

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Acompañadme, si lo gustáis, con una grabación bastante buena, del excelente director indio Zubin Mehta, con la Orquesta Sinfónica de Los Ángeles, que, además, partida como está en cuatro trozos, tiene un movimiento completo en cada trozo, lo que significa que está dividida por su sitio…

Demos fervientemente las gracias a la persona que subió estos videos por su buen hacer, que ya tendremos oportunidad de maldecir a algún que otro “subidor” en artículos sucesivos…

Claro que también ayudó el buen Dvorak, al preocuparse de que ninguno de los cuatro movimientos de la Sinfonía durara más de diez minutos, je, je. Se ve que el genial Dvorak ya sabía que, en el futuro, ése precisamente sería el límite de youtube, digo yo…

Bien, dejémonos de tonterías y vamos ya con el primer movimiento: Allegro con brio:

Ya dije que toda la obra estaba basada en canciones populares checas, y tras una solemne introducción, aquí podemos oír una bella melodía de amor, que da paso a una entrada maravillosa de la flauta, recordando el canto de los pájaros, dando entrada al tema principal. De hecho los trinos pajariles de la flauta, la gran protagonista del movimiento (y de toda la sinfonía) se reparten por todo él, recordándonos que seguimos en el campo.

En el minuto 4:25 se repite, con variaciones, el tema principal, la entrada de la flauta, y el resto de la melodía, con un uso prominente de los metales y la percusión…

En fin, oigámosla… hasta su espléndido final, cuando, entre tos y tos, no nos queda más remedio que pasar al segundo video, el tiempo lento de la Sinfonía, el Adagio:

Comienza con la madera (ya sabéis, flautas, oboes, clarinetes y fagotes, básicamente) llevando la melodía prominente, continuación tranquila del primer movimiento, contestada por la cuerda… hasta que sobre el minuto 3:10 cambia la melodía también de ritmo; ya no es nada adagio sino más bien un andante, incluso un allegretto. La madera lleva la voz cantante, acompañada por la cuerda mediante el uso machacón de escalas descendentes… hasta que sutilmente cambian las tornas, sobre el minuto 3:45, y ahora es el violín solista del concertino el que marca la melodía, acompañado esta vez por las mismas escalas descendentes, pero ejecutadas por la madera, en una especie de toma y daca… espléndido. Es un efecto, desde mi particular e ignorante punto de vista, extraordinario.

Sobre el minuto 5:40 se repite nuevamente el principio, como siempre con variaciones…

Hasta que termina el movimiento de forma tranquila, calmada, preparándonos para el baile… ¿Os apetece bailar? Porque ahora viene un Vals: el tercer movimiento: Allegretto grazioso – Molto vivace:

Vale, no es un vals al estilo de Johann Strauss; no es el Danubio Azul ni las Rosas del Sur. Pero se distingue perfectamente el ritmo de vals de la danza bohemia original en que se basa. Un movimiento bellísimo, que termina contenidamente, preparándonos para la traca final: el cuarto y último movimiento, un Allegro ma non troppo realmente alegre y conmovedor. En realidad este movimiento es attacca, o sea, se comienza sin interrupción entre movimiento y movimiento. Así que imaginaros que empieza inmediatamente al final del Allegretto…

Una poderosa fanfarria de trompetas nos anuncia el comienzo del movimiento, que en seguida son sustituidas por los cellos, entonando una melodía lírica, solemne, cantabile, poderosa, que nos eleva literalmente del asiento… y de pronto la Orquesta entera entra a repetir el tema inicial en una impresionante cascada de sonido que te deja sin aliento.

En el minuto 2:05, de pronto, el tema explota, en un estruendoso tutti… y entonces entra, de nuevo, la flauta traversera solista, la máxima protagonista de la obra (podéis admirar una flauta en la imagen anterior), entonando un maravilloso solo que preludia de nuevo la explosión orquestal… y todo el proceso se repite, nuevamente hasta su apoteósico final, donde la percusión, y sobre todo los metales, vuelven a ser los máximos protagonistas.

No os vayáis muy lejos, que voy corriendo a abrazaros…

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Excelente la interpretación de Zubin Mehta, y muy buena la ejecución de la Sinfónica de Los Ángeles. Aunque a mí me gusta bastante más la versión de Kubelik, pues me parece que le da un “aire bohemio” (es decir, checo) mucho más adecuado, quizá por la tonta casualidad de que él era, precisamente, checo. Pero como siempre, para gustos hay colores…

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Permitidme aquí y ahora que me extralimite un poco dentro de mi supina ignorancia musical.

Alguna vez me habéis preguntado que qué es exactamente lo que hace un Director de Orquesta, y por qué es tan importante. Porque os habréis dado cuenta de que, durante el Concierto, no pasaría demasiado si no estuviera allí, puesto que son los músicos quienes realmente tocan, y además cada uno tiene su partitura… Vale, sí, da las entradas a los instrumentos, marcando el momento exacto en que tienen que comenzar su parte, o a dar la nota, según el caso… pero una vez ensayada una obra, la orquesta se la sabe (o se la debería saber, que en ocasiones no es lo mismo) literalmente de memoria, y en la representación final, el director sólo es, de hecho, una figura decorativa.

El Director de Orquesta prototípico: Herbert von Karajan

Por ejemplo, Herbert von Karajan, el conocidísimo y superprolífico director salzburgués (aunque toda su carrera la hizo en Alemania… y después, en todo el mundo, habiendo vendido más de doscientos millones de discos, que se dice pronto…), apenas se movía mientras dirigía, haciendo sólo leves movimientos de la mano, y muy a menudo “dirigía” todo el Concierto con los ojos cerrados, tal como aparece en la foto de al lado… O sea, parece que sobra, sin más.

Es cierto. Pero es que el trabajo del Director se realiza precisamente antes de y durante los ensayos. Antes, cuando se estudia la obra que tiene que interpretar y decide cómo va a tocarla… Y durante los ensayos, informando a los músicos cómo deben tocar su parte… Sí, el que la interpreta es el Director, aunque él no toque ningún instrumento (hay ocasiones en que sí que lo toca, cuando además de director eres también un buen solista, caso de Daniel Barenboim, por ejemplo).

Hemos visto lo distinta que puede sonar una misma obra (una sonata para piano, por ejemplo), según la interpretación personal del solista, hasta el punto de que en ocasiones no parece siquiera tratarse de la misma composición. En el caso de una composición para orquesta, es el Director quien decide cómo se interpreta la obra.

En una palabra, cada violinista tiene su parte, que debe interpretar como dice la partitura… y como dice el director que hay que interpretarla. Cada flautista, lo mismo. Y cada violonchelista, cada percusionista y cada trompetista… ¿Y cuál es el instrumento que toca el Director, pues? Pues el instrumento que toca el Director es la propia Orquesta entera. Nada más. Y nada menos…

Él decide si las trompas entran en piano o en forte (haciendo caso a lo que diga la partitura original… o no), si ciertos pasajes se tocarán aumentando o disminuyendo el volumen del sonido (crescendo o diminuendo, respectivamente), si en cierto momento los metales deben oírse más o menos que la cuerda, si el percusionista debe arrear al timbal con todas sus ganas, o casi acariciarle… Él decide si la Orquesta tocará más rápido o más lento cada pasaje, si habrá rubato o no, y por parte de quién…

Bueno, no me pidáis más detalles, que hasta aquí llego, no más. Pero el resultado de escuchar esta misma sinfonía a Mehta o a Kubelik, o a Carlo Maria Giulini, o al omnipresente (y omnigrabante) Karajan, o quien sea que haya grabado esta Octava Sinfonía (no sólo ellos, muchos y magníficos directores lo han hecho), es muy, muy diferente. Y no sólo pasa con esta sinfonía: pasa con cualquier obra, literalmente. Haced la prueba, y veréis.

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Volviendo a la Octava de Dvorak, para los que tengáis Spotify (y, o sois socios de pago, o estáis dispuestos a aceptar que entre movimiento y movimiento te ofrezca amablemente cualquier cosita muy interesante con un par o tres de cuñas publicitarias), podéis disfrutar de esta excelente versión de Kurt Masur, con la Filarmónica de Nueva York.

Existen, pues, versiones muy buenas (aunque ciertamente también las hay no tan buenas). Distintas entre sí, pero cada cuál con su aquél…

Y, sin embargo, lo que sí puedo aseguraros es que no hay nada como la música en directo. No hay grabación que se le compare. Nada, absolutamente nada supera a la magia de ver a un director dirigiendo a una Orquesta una buena Sinfonía, exclusivamente para tus oídos. Nada…

…Y si vivís en Madrid o estáis en esta ciudad, entre zanja y zanja, el próximo día 5 de noviembre, podréis oír esta Octava Sinfonía, “Inglesa”, de Dvorak en el Auditorio Nacional a la Orquesta Sinfónica de Madrid (la titular de la Ópera de Madrid), dirigida por Jesús López Cobos, nuestro director más valorado internacionalmente. No será la primera vez que escuche esta obra a este director y esta orquesta, y la interpretan maravillosamente… y a un precio muy razonable, ya sabéis, en el propio Auditorio o en Servicaixa… A los que vayáis, allí nos veremos… salvo que la Gripe A (o la B…)  ataque, claro. Si toso, no voy, ya sabéis…

Hasta la próxima. Y ya sabéis: Disfrutad de la vida, mientras podáis.

A ser posible, escuchando música.

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